الجدارية
محمود درويش - فلسطين
الخميس، 24 يناير 2013
الأربعاء، 23 يناير 2013
أقل موتاً منا، وأكثر منا حياة!
ألقى الشاعر محمود درويش كلمة في تأبين الشاعر محمد الماغوط في دار الأوبرا في دمشق.
في ما يأتي نصها:
في أمسية غياب كهذه، وفي المكان هذا، كنا في العام الماضي ننثر ورد الحب على اسم الراحل ممدوح عدوان. لم يحضر محمد الماغوط كاملا، لعجز عكازه عن إسناد جبل. لكنه حضر صورة شاحبة وصوتاً متهدجاً ليذكّرنا بأن للوداع بقية.
ذهبنا إليه في صباح اليوم التالي. كانت العاصفة مسترخية على أريكة، تشرب وتضحك وتدخن وتعانق زوارها. كانت العاصفة مرحة فرحة بما تبقى فيها من هواء وضيوف، ولا تأسف على ما فعلت باللغة وبالنظام الشعري. فهي لا تُعرَّف الا من آثارها عندما تهدأ. هدأ الماغوط ونظر إلى آثاره برضا الفاتح المرهق.
قلنا له وقال لنا ما يقول العارفون بأن اللقاء وداع. وضحكنا كثيراً لنخفي خوفاً أثاره فينا انكبابه على ترتيب الموعد القاسي مع سلامه الداخلي، فمثل هذا المحارب لا تليق به السكينة.
لكنه لم يكن حزيناً ولا خائفاً مما يتربص به. وضَع الماضي كله على المائدة، ووزع على كل واحد منا حصته من الذكريات والمودة، قرأ لنا ما يدون من خواطر يومية عاجلة، فهو في سباق مع معلوم يشاغله بالطرق على فولاذ المجهول. وحياني بقصيدة، فخجلت، وقلت في نفسي: لماذا لم يصدِّقني من قبل؟
وهو، الذي لا يحب الإعلام، ابتهج بوصول فريق إذاعي، ربما ليعلن وصيته الأخيرة على الملأ: أوصيكم بالحب… فهذا الغاضب من كل شيء لم يغضب إلا لأن الحب في هذا العالم قد نضب. ولم يغضب إلا لأن زنزانة هذا العالم ما زالت تتسع لسجين رأي مختلف. ولأن أرصفة هذا العالم ما زالت تزدحم بالفقراء والمشردين. ولم يغضب إلا لأن لفظة الحرية، بمعناها الشخصي والعام، ما زالت مستعصية على العرب والعاربة والمستعربة… والإعراب!
فوجئنا بصحافي يسألنا بلا رحمة: هل جئتم إلى الماغوط لحضور جنازة مبكرة؟
تحسس كل واحد منا قلبه وتلعثم، إلا هو، هو النسر الوحيد في ذروته، ملتفاً بكبرياء الأعالي وبمصاهرة البعيد. لم يكن سؤال الموت سؤاله ما دام يكتب… ففي كل كتابة إبداعية نصر صغير على الموت، وهزيمة صغرى أمام إغواء الحياة التي تقول للشاعر: هذا لا يكفي، فما زالت القصيدة ناقصة!
وكنا نعلم أننا جئنا للقائه لنتدرب على وداعه.
رحل الماغوط، ونقص الشعر. لكنه لم يأخذ شعره معه كما فعل الكثيرون من مجايليه الذين صانوا سلطتهم الشعرية في حياتهم بحرّاس النقد والأحزاب. فهذا الوحيد الخالي من أية حراسة نظرية وتنظيم إعلامي، لم يراهن إلا على شعريته وحريته، وعلى قارئه المجهول الذي وجد في قصيدته صدى صوته وملامح صورته، بعدما أقامت كلماته المكتوبة بالجمر جسر اللقاء بين الذات والموضوع، وبين الذات وما تزدحم به من آخرين.
وهو، هو الذي جاء من الهامش واختار هامش الصعلوك، كان نجماً دون أن يدري ويريد.
في أمسية غياب كهذه، وفي المكان هذا، كنا في العام الماضي ننثر ورد الحب على اسم الراحل ممدوح عدوان. لم يحضر محمد الماغوط كاملا، لعجز عكازه عن إسناد جبل. لكنه حضر صورة شاحبة وصوتاً متهدجاً ليذكّرنا بأن للوداع بقية.
ذهبنا إليه في صباح اليوم التالي. كانت العاصفة مسترخية على أريكة، تشرب وتضحك وتدخن وتعانق زوارها. كانت العاصفة مرحة فرحة بما تبقى فيها من هواء وضيوف، ولا تأسف على ما فعلت باللغة وبالنظام الشعري. فهي لا تُعرَّف الا من آثارها عندما تهدأ. هدأ الماغوط ونظر إلى آثاره برضا الفاتح المرهق.
قلنا له وقال لنا ما يقول العارفون بأن اللقاء وداع. وضحكنا كثيراً لنخفي خوفاً أثاره فينا انكبابه على ترتيب الموعد القاسي مع سلامه الداخلي، فمثل هذا المحارب لا تليق به السكينة.
لكنه لم يكن حزيناً ولا خائفاً مما يتربص به. وضَع الماضي كله على المائدة، ووزع على كل واحد منا حصته من الذكريات والمودة، قرأ لنا ما يدون من خواطر يومية عاجلة، فهو في سباق مع معلوم يشاغله بالطرق على فولاذ المجهول. وحياني بقصيدة، فخجلت، وقلت في نفسي: لماذا لم يصدِّقني من قبل؟
وهو، الذي لا يحب الإعلام، ابتهج بوصول فريق إذاعي، ربما ليعلن وصيته الأخيرة على الملأ: أوصيكم بالحب… فهذا الغاضب من كل شيء لم يغضب إلا لأن الحب في هذا العالم قد نضب. ولم يغضب إلا لأن زنزانة هذا العالم ما زالت تتسع لسجين رأي مختلف. ولأن أرصفة هذا العالم ما زالت تزدحم بالفقراء والمشردين. ولم يغضب إلا لأن لفظة الحرية، بمعناها الشخصي والعام، ما زالت مستعصية على العرب والعاربة والمستعربة… والإعراب!
فوجئنا بصحافي يسألنا بلا رحمة: هل جئتم إلى الماغوط لحضور جنازة مبكرة؟
تحسس كل واحد منا قلبه وتلعثم، إلا هو، هو النسر الوحيد في ذروته، ملتفاً بكبرياء الأعالي وبمصاهرة البعيد. لم يكن سؤال الموت سؤاله ما دام يكتب… ففي كل كتابة إبداعية نصر صغير على الموت، وهزيمة صغرى أمام إغواء الحياة التي تقول للشاعر: هذا لا يكفي، فما زالت القصيدة ناقصة!
وكنا نعلم أننا جئنا للقائه لنتدرب على وداعه.
رحل الماغوط، ونقص الشعر. لكنه لم يأخذ شعره معه كما فعل الكثيرون من مجايليه الذين صانوا سلطتهم الشعرية في حياتهم بحرّاس النقد والأحزاب. فهذا الوحيد الخالي من أية حراسة نظرية وتنظيم إعلامي، لم يراهن إلا على شعريته وحريته، وعلى قارئه المجهول الذي وجد في قصيدته صدى صوته وملامح صورته، بعدما أقامت كلماته المكتوبة بالجمر جسر اللقاء بين الذات والموضوع، وبين الذات وما تزدحم به من آخرين.
وهو، هو الذي جاء من الهامش واختار هامش الصعلوك، كان نجماً دون أن يدري ويريد.
فالنجومية هي ما يحيط بالاسم من فضائح. وشعره هو فضيحتنا العامة، فضيحة الزمن العربي الذي يهرب منه الحاضر كحفنة رمل في قبضة يد ترتجف خوفاً من الحاكم ومن التاريخ. حاضر يقضمه ماض لا يمضي وغد لا يصل. كم أخشى القول أن الزمن الذي هجاه الماغوط ربما كان أفضل من الزمن الذي ودّعه. فقد كنا ذاهبين، على الأقل، إلى موعد مرجأ مع أمل مخترع. لا بأس من أن يكون ماضينا أفضل من حاضرنا. ولكن الشقاء الكامل هو أن يكون حاضرنا أفضل من غدنا. يا لهاويتنا كم هي واسعة!
رأى الماغوط الهاوية فخاف. خاف بشجاعة المقاوم. فنظر إلى الأفق بعيون الشاعر الطائر، فخاف ثانية، وقاوم الخوف برؤيا الشاعر الحالم، فماذا على الشاعر أن يفعل غير أن يخلص مرتين: مرة لانتمائه إلى الواقع، ومرة لتجاوز الواقع بالخيال وبصناعة الجمال؟
لكن هذا الخائف على عفوية الحياة، وعلى العلاقة السرية بين الأشياء والكلمات، رأى الخوف كما تُرى المواد الأولية لبناء الكابوس، فقاومه بحرية الكلمات في تحرير صاحبها وقارئها، وقاومه بالتخلي عن حنين اللغة إلى ماضي أطلالها وقصورها معاً، وبفروسية من لا يملك شيئاً ليخسره، وأكاد أقول: بمغامرة يأسه اشتق الأمل لغيره، فأخاف ما يخيفه، كما تُخيف الملحمة الشعرية الموت المتربص بأبطالها وقرائها الخالدين. لقد أخافت لغة الماغوط الساخنة الساخرة الجميع من فرط قوة الهشاشة في أعشابها، ومن فرط دفاعها عن حق الوردة في حماية خصائصها.
وهو فضيحة شعرنا. فعندما كانت الريادة الشعرية العربية تخوض معركتها حول الوزن، وتقطعه إلى وحدات إيقاعية تقليدية المرجعية، وتبحث عن موقع جديد لقيلولة القافية: في آخر السطر أم في أوله… في منتصف المقطع أم في مقعد على الرصيف، وتستنجد بالأساطير وتحار بين التصوير والتعبير، كان محمد الماغوط يعثر على الشعر في مكان آخر. كان يتشظى ويجمع الشظايا بأصابع محترقة، ويسوق الأضداد إلى لقاءات متوترة. كان يدرك العالم بحواسه، ويصغي الى حواسه وهي تملي على لغته عفويتها المحنكة فتقول المدهش والمفاجئ. كانت حسيته المرهفة هي دليله الى معرفة الشعر… هذا الحدث الغامض الذي لا نعرف كيف يحدث ومتى.
انقضَّ على المشهد الشعري بحياء عذراء وقوة طاغية، بلا نظرية وبلا وزن وقافية. جاء بنص ساخن ومختلف لا يسميه نثراً ولا شعراً، فشهق الجميع: هذا شعر. لأن قوة الشعرية فيه وغرائبية الصور المشعة فيه، وعناق الخاص والعام فيه، وفرادة الهامشي فيه، وخلوه من تقاليد النظم المتأصلة فينا، قد أرغمنا على إعادة النظر في مفهوم الشعر الذي لا يستقر على حال، لأن جدة الإبداع تدفع النظرية إلى الشك بيقينها الجامد.
لم يختلف اثنان على شاعرية الماغوط، لا التقليدي ولا الحداثي، ولا من يود القفز الى ما بعد الحداثة. حجتهم هي ان الماغوط استثناء، استثناء لا يُدرج في سياق الخلاف حول الخيارات الشعرية. لكنها حجة قد تكون مخاتلة، فما هي قيمة الشاعر إذا لم يكن استثناء دائماً وخروجاً عن السائد والمألوف؟ لذلك، فنحن لا نستطيع ان نحب قصيدة الماغوط ونرفض قصيدة النثر التي كان أحد مؤسسيها الأكثر موهبة. وإذا كانت تعاني من شيوع الفوضى والركاكة وتشابه الرمال، على ايدي الكثيرين من كتابها، فإن قصيدة الوزن تعاني أيضا من هذه الأعراض، الأزمة إذاً ليست أزمة الخيار الشعري، بل هي أزمة الموهبة، أزمة الذات الكاتبة. فنحن القراء لا نبحث في القصيدة إلا عن الشعر، عن تحقق الشعرية في القصيدة.
سر الماغوط هو سر الموهبة الفطرية. لقد عثر على كنوز الشعر في طين الحياة. جعل من تجربته في السجن تجربة وجودية. وصاغ من قسوة البؤس والحرمان جماليات شعرية، وآلية دفاع شعري عن الحياة في وجه ما يجعلها عبئاً على الأحياء.
وهو الآن في غيابه، أقل موتاً منا، وأكثر منا حياة!
رأى الماغوط الهاوية فخاف. خاف بشجاعة المقاوم. فنظر إلى الأفق بعيون الشاعر الطائر، فخاف ثانية، وقاوم الخوف برؤيا الشاعر الحالم، فماذا على الشاعر أن يفعل غير أن يخلص مرتين: مرة لانتمائه إلى الواقع، ومرة لتجاوز الواقع بالخيال وبصناعة الجمال؟
لكن هذا الخائف على عفوية الحياة، وعلى العلاقة السرية بين الأشياء والكلمات، رأى الخوف كما تُرى المواد الأولية لبناء الكابوس، فقاومه بحرية الكلمات في تحرير صاحبها وقارئها، وقاومه بالتخلي عن حنين اللغة إلى ماضي أطلالها وقصورها معاً، وبفروسية من لا يملك شيئاً ليخسره، وأكاد أقول: بمغامرة يأسه اشتق الأمل لغيره، فأخاف ما يخيفه، كما تُخيف الملحمة الشعرية الموت المتربص بأبطالها وقرائها الخالدين. لقد أخافت لغة الماغوط الساخنة الساخرة الجميع من فرط قوة الهشاشة في أعشابها، ومن فرط دفاعها عن حق الوردة في حماية خصائصها.
وهو فضيحة شعرنا. فعندما كانت الريادة الشعرية العربية تخوض معركتها حول الوزن، وتقطعه إلى وحدات إيقاعية تقليدية المرجعية، وتبحث عن موقع جديد لقيلولة القافية: في آخر السطر أم في أوله… في منتصف المقطع أم في مقعد على الرصيف، وتستنجد بالأساطير وتحار بين التصوير والتعبير، كان محمد الماغوط يعثر على الشعر في مكان آخر. كان يتشظى ويجمع الشظايا بأصابع محترقة، ويسوق الأضداد إلى لقاءات متوترة. كان يدرك العالم بحواسه، ويصغي الى حواسه وهي تملي على لغته عفويتها المحنكة فتقول المدهش والمفاجئ. كانت حسيته المرهفة هي دليله الى معرفة الشعر… هذا الحدث الغامض الذي لا نعرف كيف يحدث ومتى.
انقضَّ على المشهد الشعري بحياء عذراء وقوة طاغية، بلا نظرية وبلا وزن وقافية. جاء بنص ساخن ومختلف لا يسميه نثراً ولا شعراً، فشهق الجميع: هذا شعر. لأن قوة الشعرية فيه وغرائبية الصور المشعة فيه، وعناق الخاص والعام فيه، وفرادة الهامشي فيه، وخلوه من تقاليد النظم المتأصلة فينا، قد أرغمنا على إعادة النظر في مفهوم الشعر الذي لا يستقر على حال، لأن جدة الإبداع تدفع النظرية إلى الشك بيقينها الجامد.
لم يختلف اثنان على شاعرية الماغوط، لا التقليدي ولا الحداثي، ولا من يود القفز الى ما بعد الحداثة. حجتهم هي ان الماغوط استثناء، استثناء لا يُدرج في سياق الخلاف حول الخيارات الشعرية. لكنها حجة قد تكون مخاتلة، فما هي قيمة الشاعر إذا لم يكن استثناء دائماً وخروجاً عن السائد والمألوف؟ لذلك، فنحن لا نستطيع ان نحب قصيدة الماغوط ونرفض قصيدة النثر التي كان أحد مؤسسيها الأكثر موهبة. وإذا كانت تعاني من شيوع الفوضى والركاكة وتشابه الرمال، على ايدي الكثيرين من كتابها، فإن قصيدة الوزن تعاني أيضا من هذه الأعراض، الأزمة إذاً ليست أزمة الخيار الشعري، بل هي أزمة الموهبة، أزمة الذات الكاتبة. فنحن القراء لا نبحث في القصيدة إلا عن الشعر، عن تحقق الشعرية في القصيدة.
سر الماغوط هو سر الموهبة الفطرية. لقد عثر على كنوز الشعر في طين الحياة. جعل من تجربته في السجن تجربة وجودية. وصاغ من قسوة البؤس والحرمان جماليات شعرية، وآلية دفاع شعري عن الحياة في وجه ما يجعلها عبئاً على الأحياء.
وهو الآن في غيابه، أقل موتاً منا، وأكثر منا حياة!
سنعلم ان أسطورة حية زالت قبل أن نَخبرها…
في تأبين الماغوط قال عباس بيصون كلمة في ما يلي نصها:
لا نضيف شيئا إذا قلنا ان “محمد الماغوط” كبير. بل اذا قلنا انه الشاعر. إذا كان الشعر سحرا واعجوبة فالماغوط هو الشاعر، وإذا كان سليقة فوارة فهو الشاعر، وإذا كان حقيقة في الحقيقة او جرحا او غناء او ارتحالا او حياة موازية، فهو الشاعر.
محمد الماغوط يرحل اليوم كما يرحل جد عظيم من اجداد القصيدة العربية. فالرجل الذي لم يطو اوائل سبعيناته ربى اجيالا من الشعراء، ونحن اليوم لا نرى شاعرا لم يأكل من خبزه او من خبز صُنع في معجنه. شاعت قصيدة الماغوط في شعرنا كالسر، ودخلت في مسامه وشغافه بدون ثقل وتشرّبها خفية عنه. حتى لقد لاح في يوم انها الشعر بالمطلق؛ الشعر الذي لا يُنمى لأحد ولا يحتاج الى صاحب. هذا شعر لم يعتّق فوجد كل فيه جديده، ولم يستعص فحسبه كلٌّ من فيضِ نفسه، وتلبّسه كثيرون وهم يحسبون انه ثوبهم الخاص، وقالوه حتى حاكى اصواتهم. هكذا سار كالشائعة، وتوزع في الخلق كالحَب في الأرض، وأثمر في حقله وغير حقله. لا نعرف شعرا رسب في شعرنا بمقدار ما فعل شعر الماغوط. بل لا نعرف شعرا اتسع عن صاحبه حتى حجبه كما فعل شعر الماغوط. انه دَين كبير وعلينا الآن ان نرده. لن نعيد الى الماغوط كل حرف اخذناه منه، ولا كل صورة، فهذا قد يلخبط تاريخ قصيدتنا الحديثة كلها. احرى بنا فقط ان نعرف انه غدا بدون علمنا احد كلاسيكيي القصيدة الحديثة. بل غدا، بدون علمنا، محل إجماع نادر في هذه القصيدة.
كثيرون يظنون، خطأ أو صوابا، ان قصيدة النثر الحديثة بدأت بمحمد الماغوط. لا لأنه طبعها باسمه فحسب، بل لأن قصيدته بدت مكتملة كأنها لم تمر بالبدايات. لقد خرجت ناضجة كأنها لا تحتاج الى تاريخ. دخلت المعترك بالقوة التي لم يستطع احد معها ان يشكك في اصلها وفصلها، او ان ينتبه الى انها بوزن او بلا وزن. لم يظهر نقصها بقدر ما ظهر كمالها. هكذا بدت مثالا اكثر منها تفاحة منشقة. طرحت على الشعراء تحديا حقيقيا لم ينتبهوا معه الى ان لها جِلْدا آخر. لقد كانت الغناء الذي يطلبونه ولا يجدونه، والصناعةَ التي يبحثون عنها، والصورة التي تتولد كالشرارة من المفارقة والتضاد. لم يسعهم ان يعيّروها بالنثر، ولو بقي الأمر لشعر الماغوط لكانت قصيدة النثر دخلت في شعرنا دخولا سلسا ولما كانت جابهت على الباب حراسَ الوزن وحراس اللغة وحراس التقليد، ولما دخلت متقصّدة ان تكون لعنة ومرضا وانشقاقا.
منذ <>، بدا ان الشاب المولود في السلمية 1934 قد استطاع بمعجزة ما ان يكتسب لغات واصواتا لا يدري
احد كيف جمعها. كانت موجة الحداثة واللحاق بموكب عالمي مزعوم وبكوكب عائم للشعر. كانت الحداثة، وكان الحج الى الغرب، ولم يفهم احد كيف وصل هذا النبأ وتلك الأخيلة وهذه الفطرة المدهشة الى اطراف البادية، وأين عثر عليها هذا الشاب الذي احرقت أجفانَه جمرةُ الصحراء. أهو التاريخ العريق تحرك في باطن الأرض وكلّمه. أهو وحي من الغيب، أم هو ملاك الشعر وقف على فمه وساعده. لم يدر أحد كيف وصلت هذه المخيلة المهلكة، وهذا البستان العجائبي، وتلك الرؤى البروميثيسية، وذلك السِّفْر الخيالي، الى هذا الشاب الذي ظل طوال حياته شكاكا بالكتب والنظريات. لنقل ان هذه معجزة الشعر. لنقل ان ما كتبه الماغوط كان برهانا ميدانيا على جدارة مبدأ مجلوب احتاج الى وقت ليجد لنفسه موضعا وفضاء. من اين استطاع محمد الماغوط ان يصل الى دم اللغة، والى دم الشعر الحي، وان يقشّر الكلام ويصل الى عصارته ولبه النابضين. لقد فعل ذلك، ليس بالوحي وحده، بل بمعاناة عظيمة أحرقت كل التراب الذي في صدره وفي عينيه، وجعلته يصل الى الوهج الصافي. معاناة ليست لشخص فحسب، ولكن لحقبة. لقد كان هذا الشعر بحق في لحظة الانتقال الى المدينة. كان افتتانا بالرصيف والشارع والحانة والمقهى، والمبغى ايضا، بقدر ما كان رجما للحظة غادرة تجف فيها الانهار وتقوم الدول على جبل من الأكاذيب
استطاع الماغوط، بأربعة كتب فحسب، أن يصور أسطورة الانتقال هذه. لم تكن خروجا ولا شتاتا ولا ملحمة من أي نوع. لم تكن أسطورة إلا بالمعنى البعيد للكلمة. لقد كانت تسكعا وصعلكة وزمنا يتبدد في الشوارع. كانت حياة تتبدد في الشوارع وتتساقط كالحطب اليابس. لم يحب الماغوط التاريخ ولا الملاحم ولا الأساطير. قال ان رأسه مثقوب من هذه الجهة. ما رآه دائما كان حاضرا متأزما، لكنه حاضر فحسب. كان شعره، بسبب ذلك، مذكرات مدينة ويومياتها. كانت عيناه ملتهبتين بإعادة تخيل العادِيَات. إذا قالت المدينة للماغوط اشرب دموعك فلأنه يعاقب نفسه على افتتانه بها. كان الشارع دائما مرآته. لقد كره الدولة كما يفعل فوضوي حارب بيأس في كومونة باريس، أو جمهورية روسية. هو الذي لا يعرف ذلك، كان أكثر الناس شبها بعصره. حين رفض أن يراه من وراء أحاج وحذلقات وأقنعة، كان على الأقل يبشّر بالحياة قبل أن يبكي لخسارتها، وقبل أن يُدينها.
محمد الماغوط، بأربعة كتب فحسب، كتب كثيرا. ليس مهما أن نقول إنها في النهاية أربعة كتب: <>، <>، <>، <>. هذه الكتب كانت كلمته الحية، أما الباقي فهو الموت الذي يحيطها. يمكن للعشاق أن يجدوا مجددا مواساتهم في شعره. يمكن للثوريين أيضا، وللمتسكعين وللمحتجين من كل لون. يمكن للشعراء أن يجدوا عيدهم المكسوف. يمكن للتلاميذ، وحتى للأبرياء وللأطفال، أن يجدوا شيئا لهم. لنقل ان هذا الشعر قدم أيضا نموذج حياة. من يقرأ محمد الماغوط فسيعرف السحر العظيم للتسكع؛ السحر العجيب للشارع. من يقرأ الماغوط يفهمْ أن الشعر أيضا نموذج. انه أيضا حرب المهزومين والبراءة المكسورة والقتال الفردي ضد الماكينات الجبارة. بل من يقرأ هذا الشعر يعرف أيضا نبل الشقاء وكرامته، والكره النظيف والطاهر للجبابرة والكاذبين. وإذا عنَّ لأحد أن يعود إلى دواوين الماغوط الأربعة، فسيجد المرثية المسبقة والأصفى لعصر من الأكاذيب.
الماغوط الذي وجد الشعرَ بمعجزة ووجده الشعرُ بمعجزة. الذي تكلم كل اللغات بوحي لا يُدحض. الذي رسم عصرا قبل أن يتكون ورثاه مسبقا قبل أن يبلغ نهايته. الذي اتحد اسمه وأثره بالشعر والذي هو الجد الأول، ولكن أيضا الزميل والأخ. الماغوط الذي فاض شعره عنه يرحل الآن، وسنشعر فورا بأن هواء هائلا مرق بأجنحة جحيمية، وأبواباً هائلة أطبقت، وفراغا كبيرا حل. ذلك أن شاعرا حقيقيا يصفق وراءه أبوابَ الجحيم. عندئذ ستخرج من الكتب الأربعة رؤى ومخلوقات وأحداث وتفاصيل لا يراها إلا مجنون مدن كالماغوط. وسنعلم ان أسطورة حية زالت قبل أن نَخبرها، وعالما رائعا، لم نستحقه، طار عنا.
لا نضيف شيئا إذا قلنا ان “محمد الماغوط” كبير. بل اذا قلنا انه الشاعر. إذا كان الشعر سحرا واعجوبة فالماغوط هو الشاعر، وإذا كان سليقة فوارة فهو الشاعر، وإذا كان حقيقة في الحقيقة او جرحا او غناء او ارتحالا او حياة موازية، فهو الشاعر.
محمد الماغوط يرحل اليوم كما يرحل جد عظيم من اجداد القصيدة العربية. فالرجل الذي لم يطو اوائل سبعيناته ربى اجيالا من الشعراء، ونحن اليوم لا نرى شاعرا لم يأكل من خبزه او من خبز صُنع في معجنه. شاعت قصيدة الماغوط في شعرنا كالسر، ودخلت في مسامه وشغافه بدون ثقل وتشرّبها خفية عنه. حتى لقد لاح في يوم انها الشعر بالمطلق؛ الشعر الذي لا يُنمى لأحد ولا يحتاج الى صاحب. هذا شعر لم يعتّق فوجد كل فيه جديده، ولم يستعص فحسبه كلٌّ من فيضِ نفسه، وتلبّسه كثيرون وهم يحسبون انه ثوبهم الخاص، وقالوه حتى حاكى اصواتهم. هكذا سار كالشائعة، وتوزع في الخلق كالحَب في الأرض، وأثمر في حقله وغير حقله. لا نعرف شعرا رسب في شعرنا بمقدار ما فعل شعر الماغوط. بل لا نعرف شعرا اتسع عن صاحبه حتى حجبه كما فعل شعر الماغوط. انه دَين كبير وعلينا الآن ان نرده. لن نعيد الى الماغوط كل حرف اخذناه منه، ولا كل صورة، فهذا قد يلخبط تاريخ قصيدتنا الحديثة كلها. احرى بنا فقط ان نعرف انه غدا بدون علمنا احد كلاسيكيي القصيدة الحديثة. بل غدا، بدون علمنا، محل إجماع نادر في هذه القصيدة.
كثيرون يظنون، خطأ أو صوابا، ان قصيدة النثر الحديثة بدأت بمحمد الماغوط. لا لأنه طبعها باسمه فحسب، بل لأن قصيدته بدت مكتملة كأنها لم تمر بالبدايات. لقد خرجت ناضجة كأنها لا تحتاج الى تاريخ. دخلت المعترك بالقوة التي لم يستطع احد معها ان يشكك في اصلها وفصلها، او ان ينتبه الى انها بوزن او بلا وزن. لم يظهر نقصها بقدر ما ظهر كمالها. هكذا بدت مثالا اكثر منها تفاحة منشقة. طرحت على الشعراء تحديا حقيقيا لم ينتبهوا معه الى ان لها جِلْدا آخر. لقد كانت الغناء الذي يطلبونه ولا يجدونه، والصناعةَ التي يبحثون عنها، والصورة التي تتولد كالشرارة من المفارقة والتضاد. لم يسعهم ان يعيّروها بالنثر، ولو بقي الأمر لشعر الماغوط لكانت قصيدة النثر دخلت في شعرنا دخولا سلسا ولما كانت جابهت على الباب حراسَ الوزن وحراس اللغة وحراس التقليد، ولما دخلت متقصّدة ان تكون لعنة ومرضا وانشقاقا.
منذ <>، بدا ان الشاب المولود في السلمية 1934 قد استطاع بمعجزة ما ان يكتسب لغات واصواتا لا يدري
احد كيف جمعها. كانت موجة الحداثة واللحاق بموكب عالمي مزعوم وبكوكب عائم للشعر. كانت الحداثة، وكان الحج الى الغرب، ولم يفهم احد كيف وصل هذا النبأ وتلك الأخيلة وهذه الفطرة المدهشة الى اطراف البادية، وأين عثر عليها هذا الشاب الذي احرقت أجفانَه جمرةُ الصحراء. أهو التاريخ العريق تحرك في باطن الأرض وكلّمه. أهو وحي من الغيب، أم هو ملاك الشعر وقف على فمه وساعده. لم يدر أحد كيف وصلت هذه المخيلة المهلكة، وهذا البستان العجائبي، وتلك الرؤى البروميثيسية، وذلك السِّفْر الخيالي، الى هذا الشاب الذي ظل طوال حياته شكاكا بالكتب والنظريات. لنقل ان هذه معجزة الشعر. لنقل ان ما كتبه الماغوط كان برهانا ميدانيا على جدارة مبدأ مجلوب احتاج الى وقت ليجد لنفسه موضعا وفضاء. من اين استطاع محمد الماغوط ان يصل الى دم اللغة، والى دم الشعر الحي، وان يقشّر الكلام ويصل الى عصارته ولبه النابضين. لقد فعل ذلك، ليس بالوحي وحده، بل بمعاناة عظيمة أحرقت كل التراب الذي في صدره وفي عينيه، وجعلته يصل الى الوهج الصافي. معاناة ليست لشخص فحسب، ولكن لحقبة. لقد كان هذا الشعر بحق في لحظة الانتقال الى المدينة. كان افتتانا بالرصيف والشارع والحانة والمقهى، والمبغى ايضا، بقدر ما كان رجما للحظة غادرة تجف فيها الانهار وتقوم الدول على جبل من الأكاذيب
استطاع الماغوط، بأربعة كتب فحسب، أن يصور أسطورة الانتقال هذه. لم تكن خروجا ولا شتاتا ولا ملحمة من أي نوع. لم تكن أسطورة إلا بالمعنى البعيد للكلمة. لقد كانت تسكعا وصعلكة وزمنا يتبدد في الشوارع. كانت حياة تتبدد في الشوارع وتتساقط كالحطب اليابس. لم يحب الماغوط التاريخ ولا الملاحم ولا الأساطير. قال ان رأسه مثقوب من هذه الجهة. ما رآه دائما كان حاضرا متأزما، لكنه حاضر فحسب. كان شعره، بسبب ذلك، مذكرات مدينة ويومياتها. كانت عيناه ملتهبتين بإعادة تخيل العادِيَات. إذا قالت المدينة للماغوط اشرب دموعك فلأنه يعاقب نفسه على افتتانه بها. كان الشارع دائما مرآته. لقد كره الدولة كما يفعل فوضوي حارب بيأس في كومونة باريس، أو جمهورية روسية. هو الذي لا يعرف ذلك، كان أكثر الناس شبها بعصره. حين رفض أن يراه من وراء أحاج وحذلقات وأقنعة، كان على الأقل يبشّر بالحياة قبل أن يبكي لخسارتها، وقبل أن يُدينها.
محمد الماغوط، بأربعة كتب فحسب، كتب كثيرا. ليس مهما أن نقول إنها في النهاية أربعة كتب: <>، <>، <>، <>. هذه الكتب كانت كلمته الحية، أما الباقي فهو الموت الذي يحيطها. يمكن للعشاق أن يجدوا مجددا مواساتهم في شعره. يمكن للثوريين أيضا، وللمتسكعين وللمحتجين من كل لون. يمكن للشعراء أن يجدوا عيدهم المكسوف. يمكن للتلاميذ، وحتى للأبرياء وللأطفال، أن يجدوا شيئا لهم. لنقل ان هذا الشعر قدم أيضا نموذج حياة. من يقرأ محمد الماغوط فسيعرف السحر العظيم للتسكع؛ السحر العجيب للشارع. من يقرأ الماغوط يفهمْ أن الشعر أيضا نموذج. انه أيضا حرب المهزومين والبراءة المكسورة والقتال الفردي ضد الماكينات الجبارة. بل من يقرأ هذا الشعر يعرف أيضا نبل الشقاء وكرامته، والكره النظيف والطاهر للجبابرة والكاذبين. وإذا عنَّ لأحد أن يعود إلى دواوين الماغوط الأربعة، فسيجد المرثية المسبقة والأصفى لعصر من الأكاذيب.
الماغوط الذي وجد الشعرَ بمعجزة ووجده الشعرُ بمعجزة. الذي تكلم كل اللغات بوحي لا يُدحض. الذي رسم عصرا قبل أن يتكون ورثاه مسبقا قبل أن يبلغ نهايته. الذي اتحد اسمه وأثره بالشعر والذي هو الجد الأول، ولكن أيضا الزميل والأخ. الماغوط الذي فاض شعره عنه يرحل الآن، وسنشعر فورا بأن هواء هائلا مرق بأجنحة جحيمية، وأبواباً هائلة أطبقت، وفراغا كبيرا حل. ذلك أن شاعرا حقيقيا يصفق وراءه أبوابَ الجحيم. عندئذ ستخرج من الكتب الأربعة رؤى ومخلوقات وأحداث وتفاصيل لا يراها إلا مجنون مدن كالماغوط. وسنعلم ان أسطورة حية زالت قبل أن نَخبرها، وعالما رائعا، لم نستحقه، طار عنا.
الفائض البشري
لفائض البشري
أنا الذي لم أقتل حتى الآن
في الحروب أو الزلاولِ أو حوادث الطرق
ماذا أفعل بحياتي؟
بتلك السنوات المتماوجةِ أمامي
كالبحر أمام البجعه؟
بعد أن ذهبت زهرةُُ كلماتي
على رسائل وطلبات الاستراحم
ورُسم مستقبلي
كما تُرسم البطة على لوح المدرسه
هل أعبِّرُ عن أحلامي
بالهمس واللمس نالمكفوف؟
أم أتركها تسيل على جوانب رأسي
كصمغ الأشجار الاستوائيه؟
أيتها النوافذ
قليلاَ من هواء الغابات
انني اختنق
ورئتاي جاحظتان خارج صدري
كعَيْنَيْ اليتيم
وصوتي ضالُّ كالرعد
لا يعرف أجيالاََ مقبلة ينشدها
ولا فماَ قديماَ يعود إليه
أيها البناؤون ادعموني بحجر
إنني أتصدع
كالجدران التي خالطها الغشَ
أنهار
كالقمم الثلجية تحت شمس الربيع
آه لو يتمُّ تبادلُ الأوطان
كالراقصاتِ في الملهى
من الديوان الفرح ليس مهنتي، دار المدى للثقافة والنشر، الطبعة الأولى، دمشق، 1998
أنا الذي لم أقتل حتى الآن
في الحروب أو الزلاولِ أو حوادث الطرق
ماذا أفعل بحياتي؟
بتلك السنوات المتماوجةِ أمامي
كالبحر أمام البجعه؟
بعد أن ذهبت زهرةُ كلماتي
على رسائل وطلبات الاسترحام
ورُسم مستقبلي
كما تُرسم البطة على لوح المدرسه
هل أعبِّرُ عن أحلامي
بالهمس واللمس المكفوف؟
أم أتركها تسيل على جوانب رأسي
كصمغ الأشجار الاستوائيه؟
أيتها النوافذ
قليلاَ من هواء الغابات
انني اختنق
ورئتاي جاحظتان خارج صدري
كعَيْنَيْ اليتيم
وصوتي ضالُّ كالرعد
لا يعرف أجيالاَ مقبلة ينشدها
ولا فماَ قديماَ يعود إليه
أيها البناؤون ادعموني بحجر
إنني أتصدع
كالجدران التي خالطها الغشّ
أنهار
كالقمم الثلجية تحت شمس الربيع
آه لو يتمُّ تبادلُ الأوطان
كالراقصاتِ في الملهى
———————-
من ديوان ''الفرح ليس مهنتي''،
دار المدى للثقافة والنشر، الطبعة الأولى، دمشق، 1998
الاشتراك في:
الرسائل (Atom)